而他现在的画的东西看上去，就是普普通通的三朵花。
那像是对着田间的一面清澈不过的镜子，里面不易察觉地融进了制造者温柔的低语。他笔下的向日葵构架小心却不拘谨，平凡却不寡淡；像是直接与不远处田里的花进行过一场坦诚相见的对话，像是伸手触及它们的灵魂，而它们对他敞开心扉，予取予求。
希瑟斯站在一侧看着波夫曼的画板，好像看入了迷。他深吸了一口暖和的空气，甩甩头发，“你为什么要画这些向日葵？”
他在波夫曼给出答案前抢先说：“我知道的，你告诉过我。你从前作画的时候对我说，‘我从不爱它们，没有一刻如此’……我想，你大约只是爱着你它们在你心中的样子，然后把它投到笔下，对不对？”
波夫曼愣在那里。他隐约觉得要反驳什么。
希瑟斯笑了笑，“为了让这点可见的东西永不消逝，你甚至不在乎付出生命——多么慷慨。这样的慷慨倘若是交付在某个人而不是几朵花身上，他想必是要为你着迷的。”
波夫曼把画笔放到水筒里，凝视着他： “我不记得了。我说那些话的时候，一定是很久以前。”
“很久以前？也许没有你想象的那么久。”希瑟斯盯着他，视线慢慢地转动，“也许就在今天。”
“我很确定。因为我的想法已经改变了。”
“——改-
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